“Muéstrame las espinas
que yo miraré las rosas,
aún conservan su fragancia,
aún perdura su hermosura…
Ya sé, no hay rosas sin espinas,
mas ¡cómo duele!
tú ya sabes cómo,
un amor sin rosas…”
Amor por omisión, que se espanta ante la consistencia, que sólo vive en la fantasía, que sueña un boceto imaginario donde incorporar una realidad tangible pero ninguna se ajusta a él. Y quiebra, modifica, mutila lo auténtico porque su esquema es irrompible. Amor predestinado a morir en la realidad y, conocedor de ello, me la niega rotundamente.
Amor usurpador, que se proyecta hacia otra mente, la seduce, la posee, la conquista, y la transforma en su reflejo, para luego descubrir que no soporta mirarse en ese espejo ya que siempre huyó de su propia imagen, la misma que ha compuesto frente a sí. Amor de manos abiertas que dejan caer lo que sostienen para alcanzar lo que me es negado.
Amor invadido, que se estira y se encoge, se expande y se reduce, se agrega y se mutila, en su intento de encajar perfectamente en el molde de otra identidad, pagando un doble precio al conquistador: el del esfuerzo por amoldarse y el de la pérdida de la propia identidad. Amor que guarda celosamente lo que recibe, y me hace depender de ello porque soy incapaz de generarlo…
… Pero anoche el amor entró en mis sueños dejándome un boquete abierto al exterior, un nuevo punto de referencia hacia el que mirar. Y me salvó, porque había dejado de creer en la vida, en ti, en mí, y me levanto hoy con la esperanza y curiosidad necesarias para seguir buscando. Ahora sé que se puede abrir una grieta en el tejado y tocar una versión más elevada de lo que somos, de lo que sentimos, de lo que vemos en otros, de lo que pude percibir. Mas no podemos sentarnos tranquilamente a mirar el techo, hemos de arañarlo, romperlo, traspasarlo, si queremos acceder a ese anhelado mundo que nos está esperando…
Extracto del libro Semillas de un Sueño
¡Dejemos entonces nacer y vivir a esos libros que con sólo decir una palabra encienden la ilusión! A los que expanden el aroma de rosales en sus páginas o el resplandor de girasoles despertando al amanecer. A aquéllos que con sólo abrirlos nos sonríen, invitándonos a viajar por otros universos donde aún se mantiene viva la magia. Pues hay historias que nos dan la mano y rompen nuestra soledad, soplando una sinfonía que cala en lo más profundo del alma. Y el lector se vuelve loco de alegría, desterrando una muerte silenciosa, cuando el sueño narrado por otra voz le despierta a un mundo que, aun ajeno, siente como suyo…
… No todas las montañas son iguales. Hay montañas jóvenes y otras que ya son ancianas. Montañas que transmiten la fuerza renovadora de la vida acogida en sus faldas, y otras de roca arraigada que miran cansadas el repetido discurrir de las generaciones, de historias que nacen y mueren en sus regazos. Las montañas sienten a través de las manos que reforman un tejado con goteras, de ésas salpicadas de cal 
que pintan de blanco la fachada de una casa, y también de aquéllas que hacen repicar las campanas en la torre de la iglesia, llamando con su consigna de toques rítmicos, a la misa, el entierro o la víspera de festejos. Montañas hay muchas, pueblos incontables, gentes innumerables, pero el hilo de los recuerdos se une con la mirada de la Camuña, en cuyas faldas ha crecido un pueblo en torno al castillo árabe
del que sólo quedan unos muros de piedra como guardianes de la memoria histórica. Los ojos de la cima no precisan del castillo para reconstruir la trama viviente en ese laberinto de callejones que se expanden cuesta arriba. Como tampoco necesitan las rocas oír los rumores de las terrazas para conocer todos los secretos que esconden las paredes de las casas…
La primavera es siempre un renacimiento. Renace la visión en estas páginas nocturnas que, como flores gestadas bajo la nieve, han querido abrirse al día con la primavera. Renace el balbuceo de los comienzos y el temblor en los trazados imprecisos, pero finalmente las palabras alzan su vuelo y dejan un rumor renovado en el pensamiento que abre sus jaulas.
Hace años que llevo el mismo libro pegado a mis manos, y ha crecido tanto en el proceso de presentárselo a tantas gentes, en tantos lugares, que se me derraman por la garganta las páginas que no quedaron impresas entre su cubierta. Aquellos primeros discursos escritos previamente, aquel temblor en la voz, aquella timidez escénica, fueron dejando paso a un flujo de información que recorre los mismos pasajes y, sin embargo, sigue viendo y transmitiendo planteamientos diferentes. El corazón abierto, la comunicación espontánea y una total conexión con esa Voz que va dictando mensajes inauditos en el aire… 
En realidad, no es tan importante la temática a tratar sino darle acogida a una información energética que cada cual interpretará en su propio entendimiento. Hay frases que adormecen, otras que generan discrepancias y están aquéllas que son como flechas lanzadas al otro hemisferio del cerebro. Son éstas últimas las que despiertan algo que allí dormía, y algo se estremece en tu interior cuando de pronto entiendes, de pronto lo ves, de pronto toma sentido el sinsentido de la vida.
Alguien dijo una vez que hay libros con tanto corazón, tan vivos, que influyen irremediablemente en el destino del lector que viaja a través de sus páginas. En las lecturas que acompañan el desarrollo personal de niños, adolescentes y adultos, el lector encuentra libros didácticos que van sembrando en el jardín de su mente la abundancia de términos, dichos y expresiones en los que florece el lenguaje; otros enigmáticos que le mantienen en suspense hasta altas horas de la madrugada; y unos pocos que saborea a ritmo lento como un delicioso placer que quiere prolongar en el tiempo. Algunos le hieren con sus desgarradoras tramas, y están aquéllos que graban un paisaje en su mirada que ningún crepúsculo venidero podrá ya oscurecer.
Hay libros que, entre sus líneas, van desvelando el alma del lector, y es esta revelación maravillada la que hace que nuestro amigo ya no sea el mismo, o lo sea más de como antes lo era. Hay otros que con sólo abrirlos le sonríen, invitándole a viajar por esos universos donde aún se mantiene viva la magia, y cuyos sueños colorean la realidad de sus días. Pero lo cierto es que en casi todos los libros palpita el conocimiento, y aunque lo que se relate en ellos nunca sea la realidad completa, el lector va bebiendo progresivamente, sorbo a sorbo, de las fuentes de la verdad.
Más allá de los géneros literarios busco la intimidad de la página, el susurro de la medianoche, ése que me hace escribir sobre las cosas que nunca nos planteamos a la luz del día cuando otros asuntos acaparan nuestra atención. Busco ese espacio en el cual escritor y lector se encuentran e intercambian roles, de tal manera que el que escribe está leyendo en su sangre, en sus recuerdos, en sus vivencias…, y el que lee reescribe y reinterpreta sus recuerdos, sus circunstancias y sus percepciones sobre sí mismo y sobre la vida. Busco, en definitiva, crear páginas abiertas a tantas interpretaciones como lectores a quienes lleguen sus contenidos…